« Ásta » : une vie éparpillée

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rentrée littéraire 2018

Un écrivain se met en tête de raconter la vie d’Ásta, une jeune femme islandaise, à travers plus de cinquante années de sa vie.

Je n’avais pas du tout entendu parler de ce livre avant que la copinaute Folavril n’en fasse l’éloge sur son blog, et c’est ce qui m’a décidé à le lui emprunter lors d’un goûter-échange de livres. J’aime beaucoup la culture nordique en général, j’avais eu envie de lire D’ailleurs, les poissons n’ont pas de pieds, c’était donc une belle occasion de découvrir enfin la plume de Jón Kalman Stefánsson.

Au début j’ai été un peu affolée par le format de l’ouvrage (490 pages). J’étais mitigée entre le style qui me plaisait, avec des titres de chapitres qui sont en fait le début des phrases, un côté à la fois très littéraire et très facile, et la complexité de la construction de ce pavé.

En effet, nous suivons plusieurs personnages dont les points de vue s’entremêlent. Un instant, nous sommes aux côtés de l’écrivain qui songe à son œuvre, parle avec un voisin, se demande par quel bout commencer à raconter l’histoire de son héroïne. Deux pages plus loin, nous lisons une missive écrite par Ásta, en tentant de deviner l’identité du destinataire. Deux pages plus loin encore, c’est Sigvaldi, le père d’Ásta, qui, immobilisé après une chute, raconte sa vie à une inconnue en attendant d’hypothétiques secours.

Le livre a beau être divisé en parties, il est compliqué de comprendre comment celles-ci ont été découpées. Car tout au long de l’histoire, la chronologie s’emmêle, passant de la jeunesse des parents d’Ásta à la vie d’étudiante de celle-ci à Vienne, puis à son âge mûr, pour revenir à ce séjour à la campagne quand elle avait quatorze ans…

Peu à peu, les pièces du puzzle se mettent en place pour former une fresque riche et passionnée sur l’amour et les façons qu’il a de nous échapper. Qu’il soit filial, entre amis, envers ceux et celles qui nous élèvent, douloureux ou exaltant, l’amour est au centre du récit, il est comme le fil conducteur de cette biographie dans le désordre.

Si la fin du roman apporte des réponses, elle m’a tout de même laissée avec pas mal de questions sur l’identité de certains personnages et leurs relations. J’ai probablement mis trop de temps à lire ce pavé, et ce faisant, j’en ai oublié des détails certainement importants par la suite.

C’est un beau livre que ce portrait de femme, mais aussi une lecture exigeante.

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CONCOURS DE NOËL 2018 !

Comme tous les ans en cette période de l’année, il est temps de parler Concours de Noël ! 🙂

J’ai choisi de vous faire gagner deux des romans que j’ai préférés cette année, et ils se trouvent que tous deux proviennent de chez les éditions de l’Iconoclaste.

Lot 1 : La Vraie Vie d’Adeline Dieudonné

Ce premier roman dur et bouleversant, mais aussi poétique et plein de finesse, auréolé du Prix du Roman Fnac et du Renaudot des Lycéens, est un incontournable de la rentrée littéraire !

Ma chronique

Lot 2 : En nous beaucoup d’hommes respirent de Marie-Aude Murail

On ne présente plus Marie-Aude Murail au rayon jeunesse, mais la voici qui renoue avec ses débuts et s’adresse à un public plus adulte pour raconter, dans un beau livre illustré, l’histoire de sa famille sur 3 générations.

Ma chronique

Conditions de participation

Le concours est ouvert à toute personne résidant – ou pouvant justifier d’une adresse de réception – en France métropolitaine.

Pour jouer, il vous suffit de :

• M’indiquer en commentaire de cet article pour quel lot vous jouez
• Suivre le blog sur WordPress, Facebook et/ou Twitter

N’hésitez pas à partager le concours sur les réseaux sociaux ! Et bien sûr indiquez-moi votre pseudo.

Attribution des lots

Le concours est ouvert jusqu’au dimanche 16 décembre minuit. La proclamation des résultats aura lieu sur le blog et les réseaux sociaux.

Les gagnant(e)s seront désigné(e)s par le hasard du tirage au sort. 😉

Les gagnant(e)s auront jusqu’au mardi 18 minuit pour me communiquer leurs coordonnées postales par message privé.

Je décline toute responsabilité au cas où la Poste égarerait ou détériorerait les colis.

Maintenant, c’est à vous de jouer !

 

« Quand Dieu boxait en amateur » : portrait d’un père

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rentrée littéraire 2018

Guy Boley raconte son père, forgeron depuis sa jeunesse, passionné de boxe puis de théâtre…

C’est la copinaute blogueuse Folavril qui m’a recommandé ce livre chaudement, alors même que je ne connaissais l’auteur que de nom. Lors d’un goûter littéraire, nous avons procédé à un échange de romans de la rentrée, et je me suis plongée dans le court récit de Guy Boley, qui rend hommage à son père.

Il y a quelque chose de très touchant dans la façon dont, à partir de l’image d’un défunt humilié par sa fin, l’écrivain tente de redonner tout son éclat à une figure paternelle originale, riche de multiples passions et d’une volonté de vivre pleinement sa vie. Comme une revanche sur une enfance pas toujours rose aux côtés d’une mère veuve et acariâtre, et sur le refus de lui donner accès à l’éducation qu’il aurait souhaitée, René s’engage à fond dans tout ce qu’il fait. Sa mère l’inscrit à la boxe : il deviendra champion. Son ami Pierrot l’embauche pour le spectacle paroissial : il travaille dur pour tenir le rôle de Jésus, lui qui jusqu’alors grimaçait en diable dans une opérette municipale.

Il y a quelque chose d’émouvant dans le parcours de vie de cet homme passionné, à la fois orgueilleux et modeste, célébrité locale et homme simple. C’est un portrait toujours ambivalent qui se dessine, entre l’homme dans la force de l’âge qui apparaissait comme un Dieu au jeune Guy et le retraité qu’il jugea ensuite parfois avec dédain.

L’auteur ne cherche pas à embellir son rôle, plutôt à se mettre au service de la grandeur paternelle qu’il souhaite restaurer. Cette volonté de mettre en valeur le génie des gens modestes, c’est déjà ce que j’avais aimé chez Jean-Luc Seigle, en particulier dans Femme à la mobylette. On n’est pas si loin de cet univers dans ce portrait réjouissant.

Mais le sujet pourrait sembler déjà-vu si la langue n’était pas si belle. J’ai vraiment beaucoup apprécié le style, qui fait à la fois la part belle à un langage très oral, notamment dans les dialogues entre René et Pierrot, qui comporte des saillies humoristiques par moments, et qui en même temps se fait chant d’éloge funèbre lors d’élans poétiques où la musicalité de la langue berce l’oreille. J’ai par exemple beaucoup aimé cette phrase : « Je sais juste que d’aucuns, âgés de millions d’années, continuent de nous sourire de leur mâchoire osseuse par-delà limbes et limons. »

Le jeu avec la langue en devient dans certaines pages une réflexion sur celle-ci, sur les possibles qu’elle ouvre et ceux qu’elle ferme aussi pour qui ne la maîtrise pas. On sent en tout cas que René aura réussi à transmettre à son fils l’amour des mots, et rien que pour cela, il méritait ce bel hommage.

#MRL18 : Jamais deux sans « Trois fois la fin du monde »

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#MRL18

Le jeune Joseph se retrouve en prison pour avoir voulu assister son frère Tonio dans un braquage. Jusqu’au jour où une catastrophe nucléaire lui donne la possibilité de s’échapper et de tenter de construire une nouvelle vie…

De Sophie Divry, j’avais lu et apprécié La condition pavillonnaire mais j’avais hélas manqué ses livres suivants. J’ai profité de l’opportunité des Matchs de la rentrée littéraire 2018 de Rakuten (Price minister) pour découvrir son nouveau roman en trois parties, Trois fois la fin du monde. Le titre fait bien de mentionner ces « trois fois » car en effet j’ai eu l’impression de lire 3 récits différents, qui n’ont pour point commun qu’un même personnage central, parfois narrateur à la première personne, parfois, semble-t-il, observé par un narrateur omniscient.

Qui dit trois récits en un dit donc trois chroniques en une :

« Une fois la fin du monde » : Candide en prison 

C’est un récit carcéral sous tension que propose Sophie Divry, d’autant plus traumatisant que son personnage n’est pas un voyon habitué des barreaux mais un jeune homme paumé, un « primaire » comme on dit dans le jargon local, qui se retrouve pour la première fois en taule et découvre à ses dépens les règles cruelles de cet univers. Parce qu’il a voulu faire preuve de loyauté envers un grand frère constituant sa seule famille, Joseph voit sa vie s’arrêter à 22 ans et tente de survivre dans l’enfer carcéral fait de coalitions entre détenus puissants et gardiens. C’est âpre, violent, révoltant.

« Deux fois la fin du monde » : les dents de la mort

Une brève nouvelle sert d’interlude entre deux mondes : l’univers clos de la prison et celui, totalement ouvert, dans lequel Joseph, devenu Jo, pourra se révéler. Cet entre-deux, c’est le basculement du monde occidental en même temps que celui de la vie du protagoniste. Une catastrophe nucléaire façon Fukushima et la France se retrouve divisée entre une zone sécurisée, au nord, et une zone sinistrée jonchée de cadavres, au sud. On y trouve quelques rares immunisés, parmi lesquels Jo, chanceux pour une fois. Profitant du faible nombre de surveillants restants pour assurer le transfert des prisonniers, Jo s’échappe et se planque dans une épicerie déserte qui lui fournit des vivres. Jusqu’au jour où un deuxième homme apparaît. Faut-il s’entraider dans ce monde dévasté ou bien considérer qu’il n’y a plus la place pour deux ?

« Trois fois la fin du monde » : il faut cultiver notre jardin

Le style se fait bucolique dans cette dernière partie, plus lyrique aussi, à mesure que Jo change. Seul homme à des kilomètres alentour, le jeune qui ne se voyait pas d’avenir découvre ses capacités insoupçonnées dans la solitude : son corps s’endurcit avec les travaux des champs, son esprit s’affine à échafauder des plans et lire des livres pratiques pour devenir un fermier accompli, son cœur fait la paix avec le passé et se découvre des aspirations de bon père de famille. Comme s’il avait fallu en passer par la disparition de l’espèce humaine pour que l’unique survivant au milieu d’une nature généreuse reparte sur des bases saines. On se prend à s’interroger : et si Jo trouvait une femme avec qui recréer une société idéale ? Ou s’il vivait ainsi en ermite entouré d’animaux façon Saint François jusqu’à la fin des temps ?

Mais l’homme est imparfait jusqu’au bout, et reste toujours capable de causer sa perte… Une fois encore Sophie Divry propose une analyse en finesse des travers et des espoirs humains, et malgré quelques longueurs, un parcours de vie original et captivant.

« Chien-Loup » : éloge de l’animalité

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rentrée littéraire 2018

Lise entraîne Frank dans une location d’été un peu particulière : une maison en haut d’un plateau du Lot, où le réseau ne passe pas et où personne n’a habité depuis des décennies…

J’avais beaucoup aimé L’écrivain national et encore plus Repose-toi sur moi et j’avais donc vraiment hâte de découvrir le nouveau roman de Serge Joncour, au point que je l’ai gardé pour la fin de mes lectures de rentrée (oui c’est une logique particulière, j’ai lu en dernier les SP que j’avais le plus envie de découvrir).

Je ne sais pas au final si c’était une bonne idée car je me suis plongée dans ce pavé de près de 500 pages à une période bien chargée et fatigante. Ce qui n’est pas l’idéal pour s’immerger pleinement dans un gros livre.

Il n’empêche que je suis entrée dans l’histoire avec plaisir, en comprenant assez rapidement le principe, que j’ai trouvé intéressant : l’auteur relie deux époques, le début de la Première Guerre mondiale et l’été 2017, par le biais d’une même bâtisse où se déroulent deux histoires. Celles-ci peuvent sembler assez éloignées par leurs thématiques. D’un côté, la guerre avec le rationnement, le courage des femmes qui ont dû reprendre à leur compte toutes les tâches des hommes, la solitude des veuves, les doutes sur l’avenir et la figure du dompteur entouré de ses lions, là-haut dans la grande maison, qui alimente toutes les superstitions. De l’autre, la société ultra-connectée, les médias, le monde du cinéma et l’impact des grosses plateformes comme Netflix sur celui-ci, la vie après la maladie, la peur de la solitude incarnée par cette maison de vacances éloignée de tout.

Au croisement de ces deux histoires, on trouve pourtant une idée commune : celle que l’homme (ou la femme) devient pleinement lui-même lorsqu’il ou elle accepte de se reconnecter à la part d’animalité, de sauvagerie présente en chacun des humains. Joséphine, Wolgang, Lise et Frank font grâce à la maison et aux animaux qui peuplent ses environs (lions, tigres, moutons, sangliers, chevreuils, chien-loup…) l’expérience d’une reconnexion à la nature présentée comme un chemin vers la paix avec soi-même, voire le bonheur.

On retrouve ici des thèmes chers à Serge Joncour, qui avait déjà présenté dans ses livres précédents une opposition vie de la ville/vie de la campagne, des figures très terriennes, des maisons isolées dans la forêt qui servent de refuge autant qu’elles peuvent angoisser ceux qui n’y habitent pas.

Si j’ai beaucoup aimé la relation qui se crée entre Frank et le chien et certains des sujets abordés (notamment toute la partie sur le métier de producteur à l’ère de Netflix, mais aussi la Première Guerre mondiale comme prise de conscience que les femmes n’avaient pas besoin des hommes), j’ai trouvé hélas l’ensemble un peu long et certaines scènes répétitives. Quant à la fin, je l’avais vue venir dès les toutes premières pages et j’espérais justement qu’il en irait autrement. Moi qui suis une vraie citadine pleinement heureuse de l’être, je ne suis probablement pas la mieux placée pour souscrire à l’idée d’un isolement campagnard comme remède à tout. Mais j’imagine que d’autres lecteurs goûteront pleinement ce point de vue.

« Habemus Piratam » : l’octet soit avec vous

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rentrée littéraire 2018

Le père Francis officie dans la vallée de Chantebrie et s’ennuie pendant les confessions des paroissiennes du village. Jusqu’au jour où il reçoit la visite d’un mystérieux hackeur venu se repentir de ses péchés…

Depuis La Fractale des raviolis, Pierre Raufast s’est installé comme l’un des auteurs francophones les plus originaux du moment. Avec son univers mi-réaliste mi-décalé et sa vallée imaginaire, où ses textes nous ramènent toujours, il a su créer un monde reconnaissable tout en développant des intrigues diverses. Son premier livre avait fait des récits enchâssés sa marque de fabrique, le deuxième s’orientait vers la réflexion philosophique, le troisième nous invitait à prendre la mer et à découvrir les dessous d’une sombre organisation.

Après de nombreuses lectures de rentrée aux sujets tous plus pesants les uns que les autres, j’attendais comme une parenthèse plus divertissante et légère cet Habemus Piratam. Bien que peu familière de l’informatique, à l’inverse de l’auteur qui se trouve ici dans son terrain professionnel, donc comme un poisson dans l’eau, je n’ai pas tellement appréhendé de me trouver plongée dans cet univers technique. La seule chose que je craignais, c’était que le récit m’attriste comme avait pu le faire son troisième roman plus sombre, La Baleine thébaïde.

Mais ici, Pierre Raufast renoue avec le côté souriant, même si parfois grinçant, de ses premiers livres. Il dissémine d’ailleurs au fil des pages de nombreux indices qui rattachent son dernier-né à l’ambiance de ses précédents ouvrages. On s’amuse des querelles de voisinage qui agitent les grenouilles de bénitier locales, et on suit avec un plaisir non dissimulé, à peine interrompu par les recours nécessaires au glossaire, les péripéties informatiques d’Alexander, le pirate du titre.

Finalement, bien que l’histoire soit située en grande partie dans une église, et qu’il ne soit question de piraterie que numérique, on n’est pas si loin d’un récit d’aventure. Non content d’entrer dans des systèmes et de détourner des données, le black hat, qui officie du côté obscur des forces 2.0, s’éclate à échafauder des plans rocambolesques impliquant des compétences aussi diverses que la manipulation de ses confrères, la drague virtuelle façon ado ou la pose de vitres (bien réelles).

Réjouissant comme un film d’espion bourré de gadgets, le roman n’en est pas moins très sérieusement pensé, avec twist et chute pour ébaubir le lecteur. Et au passage, une peinture iconoclaste de l’institution religieuse et une réflexion douce-amère sur la corruption généralisée.

Un récit qui a de quoi plaire à tous par son rythme enlevé et sa plume à la fois travaillée et facile à suivre. À mettre entre les mains de toutes celles et tous ceux qui aimaient qu’on leur raconte le soir des histoires d’aventures aux rebondissements improbables.

Trois questions à… Pierre Raufast

Pierre Raufast est un fidèle du blog, qui m’a fait une fois encore l’amitié de répondre à mes questions. 

• Qu’est-ce qui t’a décidé à écrire sur ton milieu professionnel, après 3 livres assez éloignés de ce secteur ?

En 2015 j’ai assisté à une conférence qui m’a vraiment marquée (en partie décrite dans le chapitre sur le botnet présidentiel). En sortant, je me suis dit qu’il y avait vraiment matière à de chouettes histoires. J’ai alors expérimenté l’histoire de Dimitri dans La Baleine thébaïde. Cela m’a bien plu, mais je me suis dit que je pouvais  écrire quelque chose d’encore plus réaliste, loin des clichés et des stéréotypes du milieu.

• Pourquoi avoir choisi pour personnage principal un black hat plutôt qu’un white hat ?

J’imagine qu’un James Bond sans méchant aurait moins d’intérêt ! 🙂

Dans le monde cyber, comme dans une partie d’échecs, ce qui est fascinant est le combat de haute voltige que se livrent  les adversaires. C’est plutôt cela qu’il faut retenir, plutôt qu’un point de vue. D’ailleurs, un black hat repenti est-il toujours du côté obscur ?

• Même si la thématique est bien différente, on retrouve de nombreux clins d’oeil à tes livres précédents dans celui-ci. Est-ce que tu considères tes livres comme composant une grande fresque (façon Comédie Humaine) ou est-ce que tu pourrais complètement changer d’univers dans un prochain ?

L’univers thématique est souvent différent. Cela dit, c’est vrai, j’aime ajouter des clins d’œil, des références à mes livres précédents. Je me dis que c’est un « plus » pour les lecteurs attentifs et cela m’amuse beaucoup. Et qui sait, peut-être qu’avec le temps, il y aura une méta-lecture à faire de mes romans… J’aimerais bien une thèse sur « les mœurs et légendes de la vallée de Chantebrie de 1906 à nos jours » 😉

Un grand merci à Pierre Raufast pour ses réponses amicales.

« Pêche », horreur, malheur !

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rentrée littéraire 2018

Pêche vit sa vie de lycéenne entre ses parents, son petit frère encore bébé et son amoureux Vert. Jusqu’au jour où Pêche est violée par Lincoln aux relents de saucisse…

Gros trigger warning viol sur le premier roman d’Emma Glass dont c’est le sujet principal. J’avais voulu le lire, portée à la fois par sa belle couverture, son titre fruité et son sujet dur. C’est un peu masochiste en tant que femme de vouloir lire des récits comme Pêche ou Trancher (et encore, je n’ai pas lu Le Malheur du bas), qui mettent en scène les violences les plus horribles faites aux femmes encore aujourd’hui, mais cela m’apparaît comme une souffrance nécessaire.

Je me suis donc infligé Pêche comme on s’oblige à regarder en face des images choc sans ciller. Disons que cette lecture n’a pas été une partie de plaisir, qu’il a fallu se faire violence lors de certains passages pour ne pas sauter une page.

Car l’écriture d’Emma Glass, pour poétique, originale et particulière qu’elle soit (je n’ai pas lu le texte anglais mais la traduction de Claro sonne vraiment bien), ne nous épargne rien. Si : le récit débute juste après le viol, c’est toujours ça que nous ne subirons pas avec Pêche. Mais par la suite, nous avons droit à tout, sous la forme de phrases courtes, parfois réduites à quelques mots. Des mots qui jouent sur les sens et les sons à la fois, des « Soleil. Sanglant. Senteur », des « Flamme. Foutre. Force. Fer. Fendre ». Nous sommes dans la tête de Pêche, dans son corps meurtri, abîmé, et certaines descriptions ont de quoi soulever le cœur. Il est question de plaies, de viande, de gras, de mort.

Si je suis allée au bout du calvaire, c’est aussi parce que Pêche n’est pas totalement un récit cru et réaliste qui nous met face à l’horreur vécue par une jeune fille, dont on perçoit encore par fulgurances la nature joyeuse, aimante envers son amoureux, son petit frère et ses amis. Pêche était végétarienne pour ne pas manger d’animaux, aimait aller nager à la piscine, embrasser le bébé au goût de sucre, caresser son chat et passer du temps blottie contre Vert. Mais depuis Lincoln, Pêche n’est plus que ce poids mort qui gonfle dans son ventre, cette boule de peur qui ne la lâchera pas.

Il y a un côté onirique dans ce livre qui fait dérailler le quotidien vers un univers de conte macabre, un peu à la Jean Teulé voire à la Tim Burton. Le professeur de chimie s’appelle Mr Mélasse et semble fait de caramel qui durcit à la lumière, l’ami Sable répand des grains partout sur son passage alors que Bébé laisse dans son sillage des traînées de sucre. Quant à Lincoln, il est une ombre malveillante qui sue son gras de saucisse partout, sur les vitres et les trottoirs et jusque dans la cour du lycée.

À la fois audacieux, étrange, cru et glauque, ce livre n’est clairement pas à mettre entre toutes les mains mais il bénéficie d’un charme étrange, comme un cauchemar dont on espèrerait jusqu’au bout qu’il se finirait bien avant de se réveiller.

« La guérilla des animaux » : terrorisme animaliste

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rentrée littéraire 2018

Isaac veut à tout prix défendre la cause des animaux. Financé par Hollywood et aidé de Yumiko, il devient terroriste. Son objectif : tuer les hommes pour sauvegarder ce qu’il reste du règne animal…

Comme j’aime beaucoup les premiers romans, et qu’Alma est une de mes maisons de prédilection, je me suis embarquée avec enthousiasme dans la lecture de La guérilla des animaux, sans avoir regardé de très près de quoi il retournait.

J’aurais peut-être dû me renseigner un peu davantage sur les positions de l’auteur avant de me lancer. En effet, dès les toutes premières pages, j’ai trouvé le personnage central, Isaac, copieusement antipathique. De fait, l’homme devient très vite un meurtrier et semble n’éprouver aucun état d’âme à tuer ses semblables s’il s’agit de protéger des animaux. Impossible pour ma part d’éprouver la moindre once de sympathie pour un personnage extrémiste et terroriste. Même lorsqu’il rompt avec sa famille pour leur épargner son combat. Même lorsqu’il tombe amoureux et vit des drames personnels. Comment peut-on adhérer à un héros qui tue de sang-froid ?

Alors, forcément, j’ai cherché de l’ironie et du second degré. Il faut dire qu’Isaac fait beaucoup de grands discours, souvent assez ampoulés, exagérés et péremptoires. J’ai donc pensé pendant plus d’un tiers du récit que le romancier cherchait à faire de ce personnage un repoussoir, qu’il souhaitait montrer le danger de tels prédicateurs totalement obsédés par leur cause au point de perdre tout sens de la mesure et de l’éthique. J’attendais que le sort se retourne contre Isaac et qu’il devienne évident que l’auteur n’écrivait pas ses péripéties au premier degré.

Sauf que le récit évolue bizarrement en se projetant dans un futur apocalyptique façon guerre mondiale avec meurtres barbares, retournements d’opinion et génocides animaliers. Non seulement la fin ne m’a pas parue spécialement réaliste (en même temps j’ai toujours eu du mal à me projeter dans les livres futuristes) mais en plus Isaac n’est jamais clairement désavoué, même s’il semble lui-même finir par douter d’avoir employé les bonnes méthodes. Même l’autoportrait en quelques pages de l’auteur, à la fin du livre, a eu tendance à me faire froid dans le dos.

Sur un sujet très en vogue et intéressant, Camille Brunel sert un récit certes bien écrit, quoique un peu trop alambiqué dans son style à mon goût, à mi-chemin entre le malaise de l’expérience de pensée de Défaite des maîtres et possesseurs et le manifeste culpabilisant des Renards pâles. Autant j’aime qu’un livre m’invite à réfléchir, autant j’ai du mal à accepter l’impression qu’un auteur se sert de la fiction pour faire la morale à ses lecteurs. Ici, la violence érigée en solution me semble totalement contre-productive quant à convaincre du bien-fondé de prendre fait et cause pour les animaux. Je ne doute pas que d’autres lecteurs que moi seront agacés, mais j’imagine que les convaincus y trouveront leur compte. Reste à espérer que le roman ne leur donnera pas l’idée d’actions aussi violentes et radicales…

« Trancher » : les mots comme des lames

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rentrée littéraire 2018

20 ans de relation, deux enfants, et un secret comme une honte : les mots cruels et insultants que son mari Aurélien lui balance à la figure quand la colère le prend. Pendant 7 ans, il parvient à se dominer, et puis… 

Comme tous les ans le catalogue de la rentrée littéraire de Flammarion m’a fait de l’œil. Cette année, comme l’année dernière, j’ai été intriguée plutôt par des livres aux sujets durs. L’an dernier, il était question de guerre, de précarité, de drame familial. Cette année, j’ai commencé mon exploration de la rentrée Flammarion par ce court récit sur la violence conjugale (vous êtes prévenus, on ne va pas rigoler).

Généralement quand on évoque ce sujet on pense aux campagnes de pub choc, à des faits divers sordides qui s’achèvent par des meurtres, à des téléfilms mettant en scène des femmes battues. Là où le roman d’Amélie Cordonnier est fort, et trouve sa place parmi le panel déjà fourni des œuvres sur le sujet, c’est qu’il n’est pas question de coups ni de violence physique, ou à peine.

La primo-romancière s’attaque à une violence plus sournoise mais pas moins destructrice, celle des mots. Aurélien ne bat pas sa femme au sens propre, non, il la détruit au sens figuré, puisqu’il passe ses nerfs sur elle à coup d’insultes, de termes rabaissants et grossiers. « Connasse », « pétasse », grosse vache », « merde », voilà le type de mots d’amour qui s’échappent de la bouche du bourreau. Comme le dit le bandeau, on peut s’interroger à bon escient : « Pourquoi tu restes ? »

Heureusement le livre produit une explication tout à fait plausible en nuançant ses personnages. Si Aurélien n’était qu’un salopard qui traite sa femme de tous les noms devant leurs enfants, on pourrait presque en vouloir à la protagoniste de ne pas le quitter. Mais Amélie Cordonnier fait de ses personnages des êtres ambivalents, capables du meilleur comme du pire. Comment quitter cet homme qui lui dit « tu es belle » et lui laisse des mots adorables sur des post-it tous les jours ? Qui est attentif à ses enfants, les emmène au musée et joue au Monopoly avec eux dans la douceur et les rires ? Qui a honte de son comportement, admet ses torts et promet qu’il voit un psy et qu’il va changer ?

La narratrice finit par employer les mêmes armes que son mari, les mots, afin de nous faire comprendre sa situation par le biais de jeux de mots, avec les stations de métro, le sens des expressions courantes qu’elle détourne à son profit. Le style est assez élégant, parfois on aurait voulu moins de finesse de la langue et un côté plus abrupt. Mais le résultat est là, le lecteur lui aussi s’interroge : comment réussir à trancher, à partir ? Le récit analyse les doutes, les regrets, les espoirs déçus, le désir et l’amour qui se heurtent à des phrases que personne ne devrait subir. Et jusqu’au bout, il nous laisse dans le flou pour mieux nous faire souffrir avec cette femme qui lutte. Si tous les hommes qui ont eu envers la personne qui partage leur vie ne serait-ce qu’un mot de trop pouvaient lire ce roman, peut-être certains prendraient-ils enfin conscience du mal qu’ils font…

« En nous beaucoup d’hommes respirent » : l’art dans le sang

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rentrée littéraire 2018

Il était une fois Raoul, sculpteur, qui tombe amoureux de Cécile, jeune couturière… Trois générations plus tard, Marie-Aude retrouve leurs lettres dans un coffret familial…

Comme tous les enfants des 90s, je connaissais Marie-Aude Murail (ainsi que ses frère et sœur Lorris et Elvire) en tant qu’écrivain pour la jeunesse (elle précise elle-même qu’elle se dit écrivain au masculin depuis ses jeunes années). J’ai lu D’amour et de sang, relu la saga Golem, et vénéré Vive la République ! à l’adolescence (c’est probablement un des trois livres que j’ai relus le plus de fois dans ma vie, j’en sais des passages par cœur).

Alors quand j’ai vu dans le catalogue de rentrée de l’Iconoclaste qu’elle publiait un livre destiné aux adultes, j’ai été saisie d’impatience et d’enthousiasme. Évidemment, lors de la présentation de rentrée de l’éditeur, je n’ai pas eu le courage de l’approcher, intimidée.

J’imagine que j’y arriverais davantage après la lecture de ce livre biographique et autobiographique, dans lequel elle révèle toute l’histoire de sa famille sur 4 générations. Dans cet ouvrage richement illustré de reproductions de photos et extraits de lettres issus des archives familiales, Marie-Aude part sur les traces de la branche maternelle de sa famille, avant de se tourner vers la branche paternelle, pour en venir à son enfance et la naissance de sa vocation d’écrivain. Dans la dernière partie, elle abandonne toute réserve pour livrer des réflexions sur sa vie de femme, de mère, et d’écrivain pour la jeunesse.

Toutes les trajectoires sont émouvantes, a fortiori lorsqu’on découvre en noir et blanc le visage qui a prononcé les mots doux rapportés ou les expressions familiales transmises de génération en génération. Dans un style souriant, Marie-Aude Murail rapporte aussi bien les heures joyeuses de jeunes gens qui se faisaient la cour que les drames les plus tragiques qui ont touché sa famille. Sur plus de 400 pages, le récit mêle toutes les émotions de la vie et voit défiler une galerie de personnages qui ont en commun ce qu’ils lui ont légué : l’âme artiste. Ce qui m’a probablement le plus touchée, c’est de saisir dans ce récit familial des inspirations à mes lectures de jeunesse. Tout à coup, la toute jeune Cécile Barrois de Vive la République ! a pris une autre dimension, lorsque j’ai compris qu’elle portait le nom de la grand-mère de Marie-Aude et exerçait la profession de sa mère.

C’est un bel hommage plein de respect et d’affection que ce livre qui ne cache pas les défauts des gens et n’élude pas les petites misères familiales, les brouilles et les colères, mais préfère s’appesantir sur les émotions positives, et en particulier l’amour, qu’il soit conjugal ou filial.

C’est un vent de fraîcheur aussi que de découvrir la vie pleine et mouvementée de celle qui enchanta par ses romans notre enfance : enfant rêveuse, ado fougueuse, elle nous parle fantasmes, polyamour, identité de genre à travers les décennies, tout en revendiquant le couple qui dure. C’est beau, toutes ces vies en une, et ça donne envie de ne pas se contenter de vivre à moitié.